Sondagens Expressamente para si

Para vermos até que ponto vai a isenção do Expresso, que, confesso em tempos também ter comprado, escolhi uma pérola da nobre arte de não morder na mão que nos dá de comer ou de como ser alegremente a voz do dono. Ou de como a manipulação de imagem também pode andar em pezinhos de lã. Mensagens subliminares? Ná.

Vale a pena analisar com atenção a montagem com que o dito semanário acompanhou a divulgação de mais uma sondagem no domingo passado. Se a diferença relativa de tamanhos se pode justificar como sendo um exercício de estilo, uma vez que a desproporcionalidade dos resultados previstos é notória, o mesmo não se pode dizer das posturas com que o “ilustrador” organizou a composição. Vejamos:
JERÓNIMO DE SOUSA: acena a uma multidão imaginária, numa não muito subtil colagem à célebre cena em que, com efeito, o candidato se ridicularizou em pezinho de dança; o gesto também sugere um “adeus” à eleição, talvez mesmo uma desistência.
FRANCISCO LOUÇÃ: de longe o mais caricaturado (recortado), surge de braços descaídos, ligeiramente distorcido em ondulação, todo ele displicência e despropósito;
MANUEL ALEGRE: (de costas voltadas para Soares, claro!) aparece com o ar de quem não sabe muito bem por que está ali nem como o tramaram…
MÁRIO SOARES: Não, não é pose de senador; de mãos nos bolsos, aparenta ser um daqueles velhotes reformados que, elegantes, se pavoneiam pelas tertúlias de pastelaria.


Olhando frontalmente para nós, de olhar confiante e resoluto, caminhando, decidido, para uma amanhã que canta… quem é?

O HOMEM DA REGISCONTA! Lembram-se?

“Aquela Máquina!”

Consumismo pavloviano

Em cima da secretária tenho um sobrescrito onde se destacam as ameaçadoras palavras a negro “ÚLTIMO AVISO PARA…”, seguidas do meu nome. Há ainda um dístico a vermelho que assegura tratar-se de uma “Mensagem Urgente”. Não o abro.
Talvez seja o décimo idêntico que enviam. Sei o que contém. Vários folhetos coloridos e personalizados – todos têm o meu nome – a propor-me um produto em condições iniciais muito vantajosas, para já não falar de dois artigos de bónus, um dos quais só concedido se responder nos dez dias seguintes. Seguintes a quê, perguntam bem, se a correspondência não tem data e é repetidamente enviada? Esoterismo, com certeza!
Enfim, nada de novo, um produto de marketing bem ao estilo americano, fazendo lembrar o timbre das Selecções ou até mesmo do Círculo de Leitores, cujo valor de ofertas, sorteios e prémios é tão avultado que já ninguém compra os livros pelos livros. Livros que (nunca é demais escrever a palavra livros), graças a tanta despesa promocional, acabam por atingir preços exorbitantes, bem longe da filosofia de um clube de leitores e do bolso de muitos deles.
Trata-se da velha parafernália publicitária abusiva, insidiosa, imbecilizadora do consumidor. Até aqui, não há surpresas; para mim, o escândalo é o folheto ser da Proteste, a tentar “enfiar-me” assinatura de revistas de defesa dos direitos do consumidor.
Para quem não gosta de nabiças, junta-se uns belos rojões e empurra-se o prato.
Mas, no fim, as nabiças ficam no prato.

Personificação?

Às vezes, divirto-me a pensar em como nos enganamos por tudo ver do nosso pequeno e estreito ponto de vista humano. Em como a nossa perspectiva, necessariamente redutora, nos pode obnubilar o entendimento. Por exemplo, a Personificação. Sim, a bendita e consagrada Personificação (nunca mais largo esta adjectivação queirosiana).
Sempre que se atribui a animais características que se nos afiguram humanas, está de se lhe chamar Personificação. Partimos da assunção de que essas características são humanas e de que as projectamos, por via de muita imaginação ou magnânima generosidade, noutros seres do espectro animal. Inúmeras vezes, me ocorre que muito se poderá ter passado inversamente.

Curioso por natureza, o homem primitivo observava em seu redor, com maior ou menor perspicácia. Quanto não terá aprendido com outros animais? Terá aprendido a armazenar comida ou a cultivar com as formigas? Terá aprendido a caçar em grupo com as hienas? Terá aprendido a tecer com essas habilidosas aves que dão pelo nome de tecelões? Terá aprendido a abrir mexilhões com as lontras?

O meu cão tem dez anos. Durante muitos anos, estive longe dele e quase o negligenciei quando tive melhor oportunidade de o aconchegar. Hoje, vive de novo comigo e mostra a mesma docilidade, a mesma disponibilidade e o mesmo afecto EXCLUSIVO que me dedicou desde o primeiro momento em que o recolhi e lhe prodigalizei um lar. Todos os dias me prova que as palavras podem estar a mais e ser de menos.
De uma coisa tenho a certeza, não foi de dentro de si que nasceu, não foi em si que a encontrou, foi no cão que o homem aprendeu a lealdade!

O despertar das raivas

Era um fenómeno relativamente conhecido e previsto por diversos pensadores e analistas: o da insurreição das massas suburbanas. E não se pense que o fenómeno ficará por França ou mesmo pela Europa, acompanhará o emaranhado de todas as polis do mundo dito desenvolvido. Lembram-se de Los Angeles?
A verdade é que vivemos num mundo a muitas velocidades e com grandes clivagens sociais. Os donos do sistema presumem que se pode manter eternamente uma multidão de frustrados em pousio, mesmo que à custa de dispendiosos subsídios e apoios de vária espécie. Crerão talvez que o turbilhão consumista lhe vá alienando a insatisfação, quando, com efeito, a vai alimentando, como se fora um dragão a hibernar.
A realidade vem mostrar que cada ser humano não necessita apenas de alimentação e abrigo (e distracção no próprio abrigo); precisa que a sua vida tenha um sentido; carece de não se sentir sacudido para as margens. E é nas “margens” da grande urbe que o vandalismo se inicia.
Andaremos mal se acreditarmos estar perante mero vandalismo; os actos violentos de França traduzem igualmente uma revolta e uma crispação com motivações várias, tantas vezes alimentadas pelas chamadas correntes de contracultura ou subcultura. A raiva tem muitos rostos e muitas razões, mas, um dia, pode sentir o apelo do “bando” e sair à rua para participar no grande ritual da insurreição.
Com pão e circo, Roma se manteve muitos e muitos anos. Até que um dia, as hordas de bárbaros fizeram desmoronar um império já demasiado apodrecido. A velha Europa, sua herdeira, debate-se hoje com tremendas pressões quer externas (veja-se Espanha e o norte de África), quer internas; em breve, mais uma vez, o velho continente vai ser posto à prova. Está complicada a manutenção da supremacia do homo occidentalis.

Tempos novos, políticos velhos

Soares alimenta-se da vaidade de ser Soares;
Cavaco rumina um desejo muito soarista de corporizar um ideal messiânico;
Louçã continua a lançar aos ventos crispadas interpelações moralistas;
Jerónimo aposta certamente nos seus dotes de dançarino para rodopiar na desistência;
Alegre, o mais jovem, deixa o sangue fluir nas veias e mergulha no sonho, que é a vida…
Pelo Alegre é que vamos!

Eu não acredito em bruxas, pero que las hay, las hay

Por mais inócua que possa parecer a adopção de tradições alheias, parece-me de péssimo gosto esta palhaçada do Halloween. Por um motivo muito simples, trata-se da véspera de um dia em que cada um visita e fala com os seus mortos, do dia de todos os santos e de todos os mortos. (Ficam os outros trezentos e sessenta e quatro para todos os vivos, enquanto pensam que ainda não estão todos mortos).
Irritante é ouvir ainda os ecos do dia anterior, de um corrupio folclórico de bruxinhas, vassouras e morcegos, de abóboras de interior bruxuleante, enfim, de uma atmosfera ludo-comercial de imbecilização das massas.

Febris de internacionalização, enfermos de postiça globalização, cá vamos andando à procura de máscaras que nos sirvam.

BURRO quer BODE

Falácias. Raciocínios aparentemente válidos, ardilosos estratagemas da predilecção dos sofistas.
É com armas de arremesso deste género que se vai vilipendiando a classe docente, que, por norma e civilidade, não costuma responder à letra. Uma das falácias mais venenosas, li-a, há dias, num qualquer blog. Rezava mais ou menos assim: “Se os resultados escolares são fracos, é porque os professores são incompetentes e, como tal, devemos livrar-nos deles, que tanto dinheiro gastam ao Estado”.
Deverão as pessoas que acreditam neste belíssimo raciocínio não esquecer que o dito processo de ensino / aprendizagem se desenvolve em torno de várias factores e condicionantes, em que o professor é apenas uma entre diversas varáveis. Será pertinente elencar algumas: o sistema de ensino, os programas, as condições materiais da escola, o enquadramento sócio-cultural do aluno, o percurso do estudante e a sua motivação para a aprendizagem. É quase impossível ensinar alguém que não queira aprender.
Quem repete esta falácia, deverá estar igualmente disposto a livrar-se dos médicos, pois, se em Portugal, só os génios o podem ser (veja-se as médias de entrada no curso de Medicina), então, a única explicação é serem, obviamente, incompetentes. Porquê? Pelo facto de continuar a haver muitos doentes e nem sequer serem capazes de fazer com a maioria dos fumadores larguem o vício.

Não enjeitando as responsabilidades que lhe assistem, o professor não pode continuar a desempenhar o pouco glorioso papel de bode expiatório.

Auschwitz

Piras de fumo empilhadas sobre as chaminés
Testemunham a morte dos meus irmãos
Têm a forma de um símbolo sagrado
Profanado nas aras da candura

Ecos de dor passeiam ainda pelos escombros
Procurando pelo seu corpo apanhado na surpresa do fim
Um silêncio amarfanhado corta o ar
E corrói o selo da natureza ultrajada

Escorrem das nuvens cordas de pétalas tristes
Há uma lâmina que risca sulcos nos nós do tempo
Piras de fumo empilhadas sobre as chaminés
Testemunham a morte dos meus irmãos

Choro os irmãos descidos ao infra-humano
A vítima e o algoz no mesma espiral de fezes
Que abismos de agonia que fragas de cerração
Terão trocado esses olhares quando se cruzaram?

Olhos fundos dedos descarnados um esgar de volúpia
Ante a quimera dum dia sem luz
O horizonte fica coberto de vultos empunhando pás
Talvez felizes talvez expectantes da terra húmida

Não consigo vislumbrar a fímbria do dia

Não consigo olhar o espelho
Não consigo olhar
Não consigo
Não

Ah, a crua náusea de não poder dizer nunca mais!

Mito, 27-01-2005

Mais alto

É romaria obrigatória. Sobretudo, se houver crianças a maravilhar. Falo da costumeira viagem à serra da Estrela, em busca das neves perdidas e de vistas esplendorosas.
Neste, sábado, fui romeiro. Escolhendo um caminho menos convencional, meti rodas à estrada e serpenteei rumo à “torre”, passando por Tábua, pela malfada Comba Dão, por Mortágua (que levou a minha filhota a perguntar”Sabes o que é a Morte de Água, papá? É quando vem muita água e as pessoas ficam afogadas!”), por Oliveira do Hospital e, antes da ascensão final, pela veneranda Seia.
Desta vez, a neve resumia-se a alguns farrapos na paisagem e a faiscante espelhos de gelo nas escarpas. Paciência, da próxima vez será melhor.
No alto dos 1989 metros, fica o miserável centro comercial que sempre me provoca a náusea do atraso. À volta há sempre lixo no chão, sempre entulho no chão, sempre “restos” de obras, como “palettes” partidas e andaimes abandonados, pelo chão.
No sítio mais alto do continente, o olhar amarra-se necessariamente ao chão. E se corremos a refugiarmo-nos junto das lojas, somos assediados por untuosos vendedores que, encostados às ombreiras, nos convidam insistentemente a provar o queijo, numa repetição arrastada de cassete moribunda. Como é compreensível a vasta adesão – de cristãos e não cristãos – à fulgurante cena irada de Cristo contra os vendilhões do Templo!
Faz frio sem brilho. Resolvo-me a entrar num café-restaurante. Aí, sim, a altura a que nos encontramos é brindada em coerência: “Dá cá 75 cêntimos por um café que bebes, entre peluches e trenós de plástico!”.

Alguém tem um bilhete para o Pico?

Ritual

Abro um baú de pinho
Donde retiro saudades de ti, amor d’outrora
Estendo uma toalha de linho
No chão pejado de pestanas
Que tentam fugir janela fora

Sacudo a poeira fina
Da polaroid cinza-mágoa, amor d’outrora
Dedilho memórias na neblina
Densa de dores humanas
Que cobre a parede que chora

Mudo a vela que ainda arde
No jazigo aéreo que te embala, amor d’outrora
Prometo voltar mais tarde
Longe de horas insanas
Com vagares de demora

Estarás aí?

Mito, 13-01-2005

Eça não esquece

Como a inspiração me falta e o pobre do blog ameaça já morrer à míngua, permito-me transcrever, com a obrigatória vénia, este saboroso naco de prosa do tão sagaz quão excêntrico Pulido Valente. Para além de ser certeiro e sintético, o artigo, publicado na última página do Público de 19 de Dezembro último, inclui devida homenagem ao sardónico Eça.


A dúvida de Cavaco

Cavaco pergunta se em 2015 ou 2020 vamos ficar ao lado da França e da Alemanha ou ao lado Roménia, Bulgária, Estónia, Letónia, Lituânia e Polónia. Por outras palavras, Cavaco pergunta se vamos ficar na "verdadeira" Europa, a do Ocidente, ou, como sempre, vamos continuar à margem. Boa pergunta, velha pergunta. O actual desespero do país não deriva no fundo da estagnação económica (tivemos pior), nem da crise política (tivemos muito pior). O que nos preocupa, o que nos rói é o "atraso", a "distância" que aumenta e nos separa da "civilização". Queríamos ser como "eles" são "lá fora" e até, um breve momento, pensámos que seríamos, mas parece agora que não somos, nem nunca seremos. Esta humilhação, esta catástrofe, desabou invariavelmente sobre Portugal, quando, a seguir a um período de amargo isolamento, a comunicação com a Europa (repito com a do Ocidente, o nosso modelo) foi intensa e fácil, e permitiu a esperança de um país "regenerado" ou “modernizado” ou "renovado", que se recusou a nascer. Em 1851, depois do absolutismo e das guerras civis, durante o “fontismo”, Portugal sonhou ardentemente com a Europa. Quinze anos mais tarde, o sonho estava desfeito e, em seu lugar, já se instalara um abatimento, um desprezo e um azedume, que Eça exprimiu melhor que ninguém e fez dele o escritor perene da língua. A Pátria “decadente” não passava, afinal, de uma coisa risível.
E à volta dessa "coisa" mesquinha e sem destino, a República e a Ditadura tornaram a levantar a muralha da China. A ideia da Europa era interdita; era uma veleidade sem sentido. Com o "25 de Abril", Soares, primeiro, e Cavaco, depois, ressuscitaram a grande fantasia nacional. Desta vez, sim. Portugal pertencia oficialmente à Europa, Portugal ia mesmo "sair da cauda da Europa". O "fontismo" trouxera a "ordem" e o comboio. O "cavaquismo" trouxe virtuosamente o Estado Previdência e a auto-estrada. O país, no essencial, não mudou. Em pouco tempo, afogado em dívidas, caía na sua habitual tristeza e esbracejava à procura de uma salvação qualquer. Infelizmente, hoje não há sequer um Eça para contar a história.

Filme

Lentos, dois olhos vagueiam no rio;
Perfilados, dois medos verdes aguardam o frémito
Da violência do reconhecimento.

Outrora, perdi-me nas ramagens
Da dúvida e da desesperação.
Vivia de bolsas atónitas
E alimentava-me do céptico licor.
E cria não crer.
E queria não querer crer.
E cria não querer crer.

Neste minuto, vogo na maré das horas,
Preso da surpresa,
Em cada instante, suspeito uma vida…

Mito, 02-12-2004

Um país à espera do presidente

Vem-me à memória a célebre alusão à “angústia do guarda-redes no momento do penalty”. É conhecida a angustiosa dicotomia que se estende ao marcador da grande penalidade. Para este, a baliza parece imensamente estreita; para o guardião, assemelha-se desmesuradamente larga. Naqueles segundos antes do “castigo máximo”, cada um dos intervenientes vive a sua angústia e o tempo parece preguiçar, sadicamente. E o público suspende a saliva.
Da mesma forma, se me afigura a presente relação entre o Presidente da República e o primeiro-ministro “incubado”, órfão de Barroso e de legitimidade eleitoral. Parecem estudar-se meticulosamente, estes dois contendores, atentos a cada pequeno gesto, despertos para cada piscar de olhos, presos de um leve brilho matreiro no olhar alheio.
Cada um vive a angústia à sua maneira: o primeiro-ministro vai penando, com a espada de Dâmocles pendente sobre a recém-prateada cabeleira; por seu lado, o Presidente encarna na perfeição uma alegoria da sina de cada homem ser escravo do seu caminho. Poderia dissolver a assembleia, devolvendo ao “povo” a faculdade de escolher os próximos governantes, mas há indícios que levam a crer que, no “seu alto critério”, o tempo não é ainda chegado. Talvez anseie uma melhor preparação do principal partido da oposição. Ou talvez não queira ser ele o rastilho de uma crise que adivinha no nosso sistema político. Uma crise ainda pior que a que vivemos presentemente. Uma crise que adviria da constatação de que era impossível sair da crise, já que as alternativas democráticas se poderiam mostrar impotentes para a debelar. O nevoeiro instalado veio para durar; ameaça tudo cobrir com seu manto diáfano e talvez mesmo sufocar os ponteiros dos relógios.
Entretanto, o país continua adiado, à espera do Presidente. E este azeda de dia para dia, consciente de não ter a poção mágica e proibido de o confessar.

As raízes do problema

A ideia de que o Estado deveria responsabilizar-se pelo ensino da língua dos imigrantes é recorrente, mas foi-me avivada pela excelente entrevista que a Pública de hoje traz com o escritor libanês Amin Maalouf, autor do célebre Samarcanda ou do As Cruzadas Vistas pelos Árabes.
Não resisto a transcrever aqui umas linhas do romancista e ensaísta, retiradas da sua mais recente obra: Origens.

“Outros que não eu teriam falado de ‘raízes’… Não emprego esse vocabulário. Não gosto de ‘raízes’ e da imagem ainda menos. As raízes enfiam-se na terra, contorcem-se na lama, crescem nas trevas, mantêm a árvore cativa desde o seu nascimento e alimentam-na graças a uma chantagem: ‘Se te libertas, morres!’. As árvores têm de se resignar, precisam das suas raízes; os homens não. Respiramos a luz, cobiçamos o céu e quando nos metemos na terra é para apodrecer.”

Língua Estrangeira III

Muitas vezes me interrogo por que razão o Estado tem de assegurar e financiar a formação religiosa nas escolas. A partir de um número mínimo de alunos, de que não me ocorre a precisão, garante-se o funcionamento de aulas para todas as confissões.
Numa sociedade que se pretenda desenvolvida, é desejável que se torne cada vez mais nítida a separação entres os ditos poderes temporais e espirituais. Ou seja, Estado e Igreja devem permanecer em esferas individualizadas e sem grandes promiscuidades. Em nome da liberdade do culto religioso e de expressão. Em Portugal, o Estado é (tendencialmente) laico e democrático. Por outro lado, vejo com tristeza a forma como os novos imigrantes (de África, do Cáucaso, por exemplo) se (des)integram na nossa comunidade escolar. Os chamados “imigrantes de leste” mostram até grande capacidade de adaptação, pois têm uma matriz cultural em que a escolaridade tem um papel muito mais longo e intenso que na nossa própria.
Porém, se estes imigrantes devem fazer um esforço para aprenderem a nossa língua e idiossincrasia, parece-me igualmente uma obrigação do Estado contribuir para que os filhos desses imigrantes não percam a sua identidade e conheçam a sua própria língua de origem. Por todos os motivos e mais este, que até pode agradar a mentes mais xenófobas: para mais facilmente se reintegrarem no pais de origem, se a ele quiserem regressar.
Por conseguinte, parece-me que seria bem mais proveitoso para todos, se, em vez das tais aulas de teor religioso (já temos a disciplina de Formação Cívica), esses créditos fossem utilizados no funcionamento de aulas de línguas de origem dos imigrantes, a partir do mesmo número mínimo de alunos. Com o tempo, talvez nos espantássemos com a quantidade de alunos autóctones a pedirem inscrição nas mesmas aulas. Talvez mesmo professores…e por que não como acção de formação? Não seria benéfico para a relação pedagógica com esses alunos e para o próprio enriquecimento intelectual dos docentes?
Não podemos continuar a sonhar com a quimera perdida de nos termos aberto ao mundo, enquanto permanecemos fechados na nossa desconfiança e tacanhez.
Muitas vezes me interrogo por que razão o Estado tem de assegurar e financiar a formação religiosa nas escolas. A partir de um número mínimo de alunos, de que não me ocorre a precisão, garante-se o funcionamento de aulas para todas as confissões.
Numa sociedade que se pretenda desenvolvida, é desejável que se torne cada vez mais nítida a separação entres os ditos poderes temporais e espirituais. Ou seja, Estado e Igreja devem permanecer em esferas individualizadas e sem grandes promiscuidades. Em nome da liberdade do culto religioso e de expressão. Em Portugal, o Estado é (tendencialmente) laico e democrático.
Por outro lado, vejo com tristeza a forma como os novos imigrantes (de África, do Cáucaso, por exemplo) se (des)integram na nossa comunidade escolar. Os chamados “imigrantes de leste” mostram até grande capacidade de adaptação, pois têm uma matriz cultural em que a escolaridade tem um papel muito mais longo e intenso que na nossa própria.
Porém, se estes imigrantes devem fazer um esforço para aprenderem a nossa língua e idiossincrasia, parece-me igualmente uma obrigação do Estado contribuir para que os filhos desses imigrantes não percam a sua identidade e conheçam a sua própria língua de origem. Por todos os motivos e mais este, que até pode agradar a mentes mais xenófobas: para mais facilmente se reintegrarem no pais de origem, se a ele quiserem regressar.
Por conseguinte, parece-me que seria bem mais proveitoso para todos, se, em vez das tais aulas de teor religioso (já temos a disciplina de Formação Cívica), esses créditos fossem utilizados no funcionamento de aulas de línguas de origem dos imigrantes, a partir do mesmo número mínimo de alunos. Com o tempo, talvez nos espantássemos com a quantidade de alunos autóctones a pedirem inscrição nas mesmas aulas. Talvez mesmo professores…e por que não como acção de formação? Não seria benéfico para a relação pedagógica com esses alunos e para o próprio enriquecimento intelectual dos docentes?
Não podemos continuar a sonhar com a quimera perdida de nos termos aberto ao mundo, enquanto permanecemos fechados na nossa desconfiança e tacanhez.

O Direito à divagação (deste, Mário Soares nunca falou)

Parapoema

Pessoa e Platão
Distantes no tempo linear
Vieram a recusar
As coisas como são

Como são
As coisas que são
Como são?

Primeira resposta ao ser que não é
A platónica ideia luta com o devir.
Se tudo muda, como é?
Tudo corre, tudo vai a fugir…

Como são as coisas que são
Como são?

Como pode o mundo
Não ser mais que isto?
Como pode o profundo
Ser só o que é visto?

A pulga salta
A dúvida persegue e mina
Até o que não é falta
Até o que falta domina

Como pode a imanência
Facultar o que sentimos?
Como pode a existência
Não chorar se não nos rimos?

Pode a arte imitar?
Pode a arte entrever?
Pode o poeta adivinhar
O que nunca vai morrer?

Ser poeta é cantar
O mundo que está vedado
Ser poeta é não suportar
A dor de estar calado

Ser poeta será ser?
Se o poeta é fingidor
Só pode parecer
E nunca ser o trovador

Pessoa e Platão
Poetas que parecem
Pessoas que não são
Ideias que não esquecem

Mito, 23-08-2000

E não há duas sem três

O Castelo Dourado III

A doce prisão me era prometida,
Mais doce que o Amor, o esquecimento:
Viver na concha nunca invadida,
Fundir sentimento e pensamento…

Voltar ao útero imaginário,
Anular o eterno retorno,
Ondular num opiário,
Acalentar um fogo morno.

- Isso que ofereces é vegetar.
A partida foi dada: a meta é certa,
Não são permitidos intervalos.

Como não te consegues aniquilar,
Deixa ficar sempre a porta aberta…
Quanto aos sonhos: é amá-los!

Mito, 23-08-2004

Um mal nunca vem só...

O Castelo Dourado II

O Castelo, risonho e feliz,
Ao ver-se dono do seu dono,
Arma a mesura e diz:
- Aqui dormirás eterno sono.

Estando acordado e delirante,
Aqui, terás uma vida imaculada,
Aqui, todo o momento e instante
Serão tudo e não serão nada!

-És castelo de ópio e de nevoeiro,
O teu embalo é doce e sedutor,
És puro sonho e vão desejo!

-Eu sou o teu âmago verdadeiro,
Fora da muralha, só existe a dor,
Aqui, nunca a morte te dará seu beijo!

Mito, 23-08-2000

Por falar em poemas que dão sono...

SONETO DO CASTELO DOURADO

Encontrei um castelo dourado,
Altaneiro, lindo e reluzente,
Nas páginas do meu fado,
Ao folheá-las, indigente.

Resolvi entabular conversa
Com a alegoria fulgurante.
Ela estendeu um tapete persa
E disse-me, em voz de quiromante:

- Eu sou o teu sonho sempiterno,
Desde o início dos tempos te espero.
Entra: estão prontos os aposentos!

- Não sei se és o céu ou o inferno,
Só sei que o que eu mesmo quero
É morar em ti em todos os momentos...

Mito, 23-08-2000

In Memoriam

Hoje, fui levar flores aos meus mortos.
Ao contrário dos últimos anos, em que uma cínica chuva tem acompanhado este Dia dos Defuntos, a manhã e tarde de hoje foram rasgadas por um sol faiscante, talvez ateu…
No cemitério, centenas de vultos flutuavam por sobre os jazigos, depositando ramos e acendendo velas. Lágrimas discretas e genuínas acompanhavam gestos antigos, como o de beijar a parte inferior da ponta dos dedos, fazendo-os, depois, ao de leve, aflorar as fotografias ou nomes dos entes perdidos. Perdidos, não, que não morreram, continuam vivos na nossa memória. Que significa estarem vivos na nossa memória? Significa que estão mortos. Ou que estarão peculiarmente vivos, enquanto forem vivos os que deles se lembrem directamente e depois os outros que lentamente têm a função de remexerem no brasido da fogueira até que uma última cinza incandescente se eleve na brisa, fuja do tempo e ganhe a eternidade.
A arenga do pároco no microfone soa estranhamente na mente dos presentes; são palavras que, de tantas vezes repetidas, perderam o sentido e a inteligibilidade. Vagamente familiares, são só chicotadas na sobriedade dos ciprestes. Apenas a música e as vozes irmanadas fazem crescer nos corações um sentimento de pertença e de comunhão de um mistério redentor e reconfortante. As notas do órgão são degraus das escadas do céu e a cada fôlego engole-se uma dose de doce eternidade. Poderíamos ficar para sempre, perfilados no cemitério, companheiros dos ciprestes, levemente ondulados pela melodia quente e monótona.
A voz do padre-cantor, que entoa um versículo com denodo, quebra o encantamento em catadupas de cristal. Os corações voltam a sofrer.
Ao lado, alguém caça e os ecos de repetidos tiros ziguezagueiam, perplexos, por entre a multidão perfilada. Ao lado, a morte continua a sua marcha natural e inelutável. Mais tiros, mais tiros. Os olhos procuram-se, interrogam-se, lamentam-se: “Hoje, ninguém devia caçar.”
O “Graças a Deus” final desmobiliza toda a gente. Cumpriu-se a morte. Saiamos do cemitério para continuar a cumpri-la.
Pai, mãe, estou aqui e continuo sozinho. Sozinho, como só todos podemos estar.
Uma saudade rochosa recortou o meu ser em mil pedacinhos, fazendo-me vaguear pelas ruas, batendo com força contra as paredes. Entrei numa pastelaria e inexplicavelmente pedi uma bola de Berlim. O sabor devolveu-me a infância e a infinitude do meu mundo.